(Поэтам Севера) Иным бы сил… морошки сочь… Я – здесь, в апрель шагаю с трапа, металловзвизгиваю в ночь, как будо бы прижали лапу… В весне, как в старой подворотне мой силуэт… плечом на вьюгу, и стонут пЕтли-полусотни во мне, не скрученному в дУгу. И где-то возникает в раме село полярное и срубы, ДЭC, бочки, ящики (местами), рык вездеходный, порта губы… И птах полярный (из лапландских) вновь поит песней с раздорожья… Тюльпанов бы сюда голландских, да лапьев мельниц невозможных… Но дыма «Северной Пальмиры», достанет стилю Первозданность… В проталин русых пятна сыра… пишу, что есть — на память-данность… Добавлю стон колымских боен, где время ВАС фаршировало, и мрак сырой забытья штолен, в которых НАС во след достало, и хруст костей златодобычи, но сопромат имен из сплава… У ягод и стихов – обычай: ожить, во что бы то ни стало… Зеленый Мыс – Киев © Copyright: Василий Придатко-Долин, 2009 Свидетельство о публикации Стихи_Ру №1905102137 Фото автора